Até tu, Mônica? (http://www.visionari.com.br)
Você, que até ontem carregava o seu coelho para cima e para baixo, que mandava no Cebolinha fazendo com que ele tivesse muita vontade de te sacanear, que era tão amiga do fedido do Cascão, da comilona da Magali, do caipira Chico Bento, que vivia brincando na rua, que também levava o Floquinho para passear, aquele cão misterioso cheio de franja do Cebolinha, até você fez 50 anos?
Pô, Mônica, já foi um baque saber que o Maurício de Souza tinha traído a nossa geração e feito você crescer, te tornando uma adolescente coquete cheia de frufru, cabeluda, peituda, gostosona e esbelta! Para mim, que invejava o seu coelho, que te achava o máximo porque você era porreta, vê-la se tornar uma Barbie, foi um choque, verdadeiro abandono. Afinal, o mundo seria das Barbies, se até você se converteu?
Fiquei sabendo que o seu criador vai te tornar agora uma coroa cinquentona. Que choque! cresci com toda a minha geração falando que o sonho e o desejo não têm idade e você aí, sonho da minha infância, dando uma de passadona? Teria você se transformado num tipo Miranda Priestly, a cruel editora executiva encarnada por Meryl Streep em o Diabo Veste Prada e trocado o seu (hoje) inofensivo coelho por aquele scarpin sanguinolento de salto 35, fino como uma agulha de injeção?
E o Cascão, então, como fica? Será que vão torná-lo um metrossexual cheio de perfume? Será que farão do Cebolinha um diplomata poliglota, ou orador de culto evangélico, falando todos os erres? E o Chico Bento? Um latifundiário, deputado da bancada ruralista? Magali, então, virou anoréxica, por acaso tem algum blog que ensina a driblar a fome na pré menopausa?
Não, Mônica, isso não tá certo. Diz lá para o seu criador que nós, que fomos crianças junto com você, não autorizamos que você entre na menopausa, que fique coroa, que tenha bico de papagaio na cervical, que fique neurótica fazendo check ups anuais, pois você é a criança que ainda frequenta os nossos sonhos.
Você é como o bolinho de chuva, a brincadeira de cabana feita com lençol, no meio da sala, o jogo da estátua, os 5 saquinhos que costurávamos e enchíamos de arroz para depois ficar jogando para cima, as coleções de figurinhas da copa do mundo, a travessa cheia de pastel sem saber da existência do colesterol.
Mas será que até tu retiraram do nosso sonho e te fizeram cair na real? Mônica, vai dizer lá para o seu criador que você não é patrimônio dele, mas da nossa infância. Que você é como as fadas, que não têm idade e como as bailarinas, que não usam calcinha furada.
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